Entre más lo pienso, más convencida estoy de que no escribo porque quiera.
Ni el placer de ser leída, ni la certeza de ser escuchada me llenan.
Me fatigo en presencia de lo injusto,
Me emociono ante en amor,
Me enojo con el mundo y su cansada rutina;
Es por eso que me arrincono en el pasillo angosto que comunica a la insensibilidad y la ternura y pienso hacia donde debo ir.
Nací sintiendo y no se puede sentir en silencio,
No se puede amar callado sin salir ileso.
Me explico,
Escribo para sobrevivir, para entablar una tregua con mis sentimientos y no sucumbir ante su peso.
Ellos y yo estamos en el mismo bando;
Ellos gritan y chillan,
Aman y odian,
Ríen y lloran, y yo,
Los observo desde el balcón del lapicero y espero.
Espero a que se sacien de la carne de mi alma y dejen espacio al pensamiento para poder respirar.
Pude elegir el mundo de los números y no el de las letras.
Pude ponerle formulas y cálculos a las sonrisas, pude medir el tiempo en un reloj, pude amordazar las palabras y sepultarlas en una calculadora, pero no lo hice.
Nací sintiendo y el sentir es longevo y etéreo.
Morirá el poeta y no el poema.
Soy finita, soy pasajera, soy temporal y un día me quedaré muda en la bóveda de la calma.
LA CHUZMA EDITORIAL 
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